O mail que vira post #2

O mail de que falei ali atrás.
Melhor dizendo, partes do dito mail. Porque há coisas que não devem ser partilhadas com toda a gente. Mesmo eu sabendo perfeitamente que a malta que por aqui passa não é uma gente qualquer (muito menos é toda a gente).

[...]
Cheguei a pegar nele e dirigir-me à caixa. Estive lá uns dois ou três minutos. Dei meia volta nas minhas sapatilhas novas que fazem pandã com as tuas e voltei a colocar o casaco onde o tinha pegado minutos antes. Não fiz figura (muito) triste porque estava uma fila valente de pessoas a quererem levar o mundo todo da Mango nos braços. Deu a sensação que não estava para esperar, que tinha mais o que fazer da minha vida.


Naqueles dois ou três minutos pensei em muita coisa. Primeiro na minha mãe. Sempre ela. Que me comprou o meu primeiro e único perfecto (até agora) quando eu ainda era uma adolescente. Lembro-me de ela ter insistido para eu comprar outro modelo. Mais "normal". Mais bonitinho. Mais parecido com o da minha irmã. Mas eu não quis. Queria um perfecto ou nada. Lembro-me da cara do meu pai ao ver o preço. Lembro-me de perceber que o valor daquele casaco era mais ou menos equivalente ao meu peso em ouro. Lembro-me de a minha mãe o cheirar e dizer que era pele da boa. Lembro-me do meu sorriso vitorioso e satisfeito ao sair daquela loja do mercado de Clignancourt. Devia ter uns treze ou catorze anos. 
[...]

O perfecto que me comprou a minha mãe desapareceu há muito tempo. Há mais de vinte anos. Pensei nele muitas vezes, nesse espaço de tempo. Fiquei irritada, triste, rabugenta. Não só pelo casaco, pelo seu significado também. Muito mais pelo seu significado, tenho noção disso agora. Muitas vezes, tive vontade de ter outro. Mas nunca comprei nenhum. Sei agora que não comprei nenhum porque o perfecto é muito mais do que um casaco de cabedal para mim. É a minha adolescência. É a minha mãe. É uma parte da minha vida que me marcou. Sou eu. Agora. Mas com mais vinte e cinco anos no lombo. Nunca comprei outro porque nunca teria aquela magia. Seria quase um sacrilégio, comprar outro, entendes? 

Então por que raio, nos últimos tempos, meti na cabeça que queria outro? Porquê? Porque tenho de quebrar a onda negativa (triste?) que, também, envolve essa recordação do famoso perfecto. Não devemos esquecer as coisas. Nunca. Mas devemos seguir em frente. Devemos ser felizes, porra. Devemos aproveitar o que temos e não chorar (até que interiormente, na maioria das vezes) por já não termos o que se foi. (e não, não estou a falar do perfecto perdido. falo de pessoas. falo daquelas que tanto foram para mim e que já não tenho aqui comigo.) 
Um novo perfecto é seguir em frente. E se não o tive até hoje é porque não tinha de ser. [...]

Já o tenho. 

Vinte e cinco anos depois. 

Se isto não é um sinal. Que se lixem todos os sinais por este mundo fora.

Obrigada. Obrigada por me levares a querer outro. Sem culpas. (com um aperto no peito, é certo. porém pequeno. ninguém se faz, pronto.)

Obrigada. Mesmo. 

Mas olha que era suposto ser só um.

E agora?

Porque não quero ser a única pessoa a deixar passar este dia em branco

Fica, então, assinalado a preto e branco.

trop belle, la moustache à Mam'Zelle #12

Petite virée coups de coeur dans mon intérieur #2

Estava na hora. Acho.

Já estive muito mais entusiasmada com este meu casebre. É um facto.

Já lhe dediquei muito mais do meu tempo. Sem dúvida.

Resumindo, já teve melhores dias. É a mais pura das verdades.

Mesmo assim, não me apetece fechá-lo.
Pelo menos, não me apetece fechá-lo todos os dias. Assim é que é. Porque, para vos ser totalmente sincera, há momentos em que sinto que isto já deu o que tinha a dar. Há momentos em que me apetece fazer um daqueles posts melodramáticos e cheios de palavras bonitas para vos comunicar que estes anos foram muito giros e gratificantes mas que tudo o que é bom tem um fim e este casebre não é excepção à regra.
No fundo, o certo é que continuo com muitas ideias (essas não param de invadir a minha cabeça). Continuo, no meu dia a dia, a pensar que esta ou aquela peripécia merecia ser contada por aqui. Continuo a ter vontade de criar doidices, como as muitas que já partilhei com a malta. No entanto, entrar verdadeiramente em acção, tem-se tornado mais complicado. 

E não me venham perguntar porquê. Porque eu própria não vos saberia responder. Concluo que devem ser vários factores a congeminarem para o mesmo fim. Aquele em que não me dou tempo suficiente para sentar o rabiosque na cadeira da sala de jantar, onde fica o computador, e me entregar, efectivamente, a este meu menino que está prestes a fazer cinco anos. 

A 'hora' que refiro no título não é aquela em que se encerra o Miúda com Pêlo na Venta. Ainda não. Tenham lá calminha. E não se ponham já a lançar foguetes, seus ingratos.

Mesmo não andando por aqui com o afinco que - me parece - isto merecia, senti que estava na hora de mudar o header. Isso sim.

Não pensei muito no assunto. Peguei em algumas fotos que tirei há dias e fiz uma brincadeira com elas. Pronto. Aqui está:

E não me vou alongar muito. Melhor, não me vou alongar nada.
Espero que, apesar de tudo, não desgostem da coisa.

Digam lá adeus ao outro, aquele que se vai embora, vá:

Sou uma mãe desnaturada #9

Enquanto a menina-dos-meus-olhos se esforça nos ensaios para a festa de natal, eu cá tento entreter-me como posso.
Brincar às pitas-adolescentes, na casa de banho da escolinha, é só um dos exemplos. Aquele que deu para ficar registado e que não fica assim tão mal mostrar aqui.



nota: eu sei, eu sei, é um post antigo. sim, sosseguem que o natal, efectivamente, já passou. até já iniciamos um novo ano e tudo, vejam bem. e querem saber a melhor? o mês de Janeiro já era. yeah!

Sabem, aquela comidinha boa que é mesmo mesmo boa, de comer e chorar por mais?

Não precisa ser muito rebuscada.
Nem ter horas e mais horas de preparação.
Nem ficar a cozinhar tempos infinitos.

Um dos meus exemplos favoritos disso mesmo: abacate, esmagado e regado com azeite, espalhado generosamente em bolo do caco para acompanhar um belo de um camarão. Et voilà!

temos de voltar a fazer este fim-de-semana. tem de ser. estou a guardar o abacate. a tentar mimá-lo para que fique mesmo no ponto, lá para sábado.

nota: o champanhe também diz bem. é um facto. mas é, quanto a mim, absolutamente facultativo.