Regressada de mais um dia de escola e depois de me ter contado umas fofocas sobre colegas de turma, a Bolachita conclui:
"Mamã, eu queria que tu fosses professora do 6ºA, porque tu ias lacrar bué e, assim, os meus colegas não queriam que tu faltasses para não perder as tuas aulas."
{doze de Maio de dois mil e vinte e cinco}
Nota: não conhecia este significado do verbo lacrar. pelos vistos, pode significar "arrasar", "brilhar", "ser incrível".
Já falei por aqui desta miúda.
Vêem-se umas duas ou três vezes por ano e isso basta para serem amigas.
Nunca percebi aquela tradição, no mínimo bizarra, do primeiro banho do ano.
O povo, a sair de casa, na manhã de dia 1 de Janeiro, quase sem ir à cama, rumo à praia mais próxima, para se jogar à água e dar gritinhos histéricos de frio.
É que não dá mesmo para entender aquele masoquismo todo, nas primeiras horas do ano.
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Eu cá, lembrei-me de vos deixar aqui esta foto do meu primeiro e único banho de mar do ano que mal acaba, sem ter acabado [assim tão] mal - graças ao universo paralelo que comanda as formigas do mundo. eu sei que não entenderam. este aparte é mesmo de mim para mim.
Não dei gritinho algum, ao entrar na água. Prometo. O facto de ter acontecido num belo e quente dia do verão algarvio, pode ter ajudado.
Não me lembro de algum dia ter feito resoluções de ano novo. Continuarei não fazendo.
A quem as fez, que tenha coragem, determinação, paciência e uma pitada de sorte para que se concretizem.
E é isso.
Estamos em dois mil e vinte e seis, malta!
Bora aproveitar antes que acabe.
Que este natal seja bom.
Não vou pedir que seja espectacular. Se for, para algum de vocês {todos?}, tanto melhor.
Mas eu prefiro não pedir demais. Pedir pouco. Mas que esse pouco venha. Chegue.
Chega-me.
E que não falte o que - pelo menos para mim - mais importa,
comida. Da boa.
[pela primeira vez, desde que tenho este blogue, a Bolachita está à minha beira, a ler o que estou a escrever. e, quando coloquei a vírgula depois do "importa", ela completou, alto e bom som, com toda a convicção de uma criança feliz, «a minha filha!». confesso que ela tem razão. toda a razão. talvez não tivesse usado exactamente essas palavras - quem me conhece melhor por aqui sabe - no entanto, era efectivamente isso que queria escrever. a minha veia palhacita é que não deixou.]
I did it
