Porque a conjuntura internacional assim o exige...

vou ter de mudar o cabeçalho deste meu casebre.

Amanhã, cá estará ele.
Se, entretanto, eu não estiver assoberbada de afazeres diversos.
Óbvio.

Inspirado no homem que vivia numa caixa de correio

Vivo agarrada a um combiné,

dos antigos,

alojado num balão,

de banda desenhada,

a flutuar,

num verde vivaz

que ironiza,

descaradamente,

com a dilacerante

ausência

de qualquer réstia de

esperança;

em mim.

In The Mood For Laugh #23

(Porque, diz quem sabe, rir ainda é o melhor remédio.)

Antes do Coronavírus / Depois do Coronavírus

A fingir que também fui aos Óscares

Tcharã...

.

.

.

.

.

Hein? O quê?

Ai o dress code exige vestimenta comprida?

E escondia estas pernitas de alicate?

.

.

.

.

.

Mas que ideia mais tonta. 

pfffffffff.

O que realmente tem piada, neste post sem grande graça, é que a minha mãe me queria chamar Victória.

Se a Sara Sampaio - com barriguinha que parece de grávida de três meses mas que afinal só estava com gases - pode desfilar para a Victoria's Secret sem que se lhe possa chamar a atenção porque a menina fica complexada; então, qualquer mulher pode reivindicar o mesmo, com toda a legitimidade do mundo. Incluindo eu, que tenho mais uma dúzia e tal de anos em cima do lombo (treze anos e meio de diferença, para ser mais exacta) .

Vamos lá malta colocar umas asinhas leves e abanar a anca. Que a vida são dois dias, mas o desfile mais badalado do ano só dura umas horas e é transmitido justamente hoje. (yep. o meu timing - e não só - é de uma perfeição invejável.)

nota: a Sarinha não estava com barriga nenhuma. lisinha lisinha como os donuts que deve ter enfardado antes de desfilar. isto aqui é tudo inveja. e porque não sou como ela. e porque sou mulher. e porque as mulheres são todas umas grandes invejosas umas com as outras e vêem coisas que só um cego não consegue ver.

Quando uma imagem vale mais do que todas as palavras e mais alguma que poderiam ser ditas sobre o assunto #4

E eu que tanto tinha para dissertar acerca deste bichinho fofinho com um rabo de fazer inveja.

Eu, que até poderia vir a fazer um brilharete, se me dedicasse com afinco a tão apaixonante caso. Tal e qual o conseguiram os outros bloggers. Aqueles que não resistiram em revelar a sua pertinente e original opinião sobre o assunto.

Vai ter de ficar para a próxima novidade, de alto interesse para o planeta, que aparecer por cá.
Que remédio.

Porque isto aqui não é um blogue da moda

não irei abordar aqueles temas que tanto têm dado que falar nos blogues importantes-de-tão-fashion-coisos que são.

São eles (os temas, entenda-se. não os blogues. que os blogues já são todos eles uma publicidade a eles próprios linda de se ver. não precisam da ajuda deste casebre sem-importância-de-tão-pouco-fashion-coiso que é):

- O vídeo da Sofia;

- A morte do David;

- Os Globos.

E tanto que esta cabecita pensadora tinha para dizer - e da mais alta pertinência, upa upa - sobre os temas em questão.

Paciência.

Não chorem.
Façam-se homens e mulheres.

Vá lá.

O mundo está perdido #8

Nunca mais irei conseguir gozar com os supersticiosos das sextas-feiras treze. Nunca mais.



Depois do choque. Depois da incredulidade. Depois do aperto.
O que haveria de ficar depois?
Depois, ficou a inquietação.
Daqui para a frente, para sempre, fica o medo de ter de criar uma filha num mundo destes.

Serei só eu... #3

a não achar pingo de piada à nova versão da música Sexual healing?

Aquele som. Aquele arranjo. Aquele ritmo. Aquilo tudo. Não me convence. Não tem nada a ver com a letra. Para mim, não tem jeito. Ponto.

Coitadinho do senhor Marvin. Deve estar a dar voltas e mais voltas na cova.

#BenHarperRules.

nota: primeira e última vez que uso uma espécie-de-hashtag-só-mesmo-para-o-estilo. prometo.

Peso na consciência

Enfardei um prato inteirinho de caracóis.
O cúmulo, tinham sido previamente cozidos.
Cúmulo-mor, acredito que ainda estavam vivos quando foram cozinhados.

Este mundo é cruel. E eu também.

Com que então, há quem ache que pastéis de bacalhau com queijo da serra são uma obscenidade?

Pois eu cá acho que obscenidade é isto:

E, que eu saiba, nunca ninguém se queixou, se abespinhou ou se sentiu ofendido.

E esta, hein? Ah pois.

Tudo a escrever posts-mais-do-mesmo-que-só-dão-vontade-de-bocejar e a criar páginas de facebook ridiculamente inflamadas sobre estes indecorosos cotonetes. Já.

nota: "para toda a família"? really? desavergonhados de um raio.

Trop top!

A música, a letra, o videoclipe, o artista. Simplesmente genial.

(...)

Un jour t’achètes.
Un jour tu aimes.
Un jour tu jettes.
Mais un jour tu payes.
Un jour tu verras, on s'aimera, mais avant on crèvera tous comme des raaaaaats.

O mundo está perdido #7

Nunca dei sangue. Nunca pude dar por causa do meu peso. Sempre disse que, se pudesse, dava. Foram várias as vezes em que me dirigi às carrinhas para o efeito, paradas pela cidade em dias marcados. E a resposta que me deram sempre foi a mesma, ganhe uns quilitos e volte cá. Os quilitos que me faltam teimam em não querer nada comigo. Não os posso censurar por isso.

Nunca dei sangue, mas sempre quis dar.

Sempre até ontem*. Até ter lido uma notícia que me deixou parva. Daquelas cenas que me lixam só de as ouvir de longe. Nem quis saber ao certo os porquês, as razões apresentadas. Cada vez tenho menos paciência para certas merdas. O preconceito ridículo é uma delas.

Nunca dei sangue. E mesmo que, de hoje para amanhã, engordasse os cinco ou seis quilos que me faltam, não iria dar.

Ninguém deveria dar até o Sr. Presidente do Instituto do Sangue e da Transplantação deixar de ser escandalosamente preconceituoso.
Acredito que mudaria rapidamente de opinião. Tipo o Sr. Google que, de um dia para o outro, percebeu que o falso moralismo não o levava a lado nenhum e aceitou de volta e de bom grado os ditos 'conteúdos sexualmente explícitos'.

* este 'ontem' já deve ter uma semana. mas, é como eu digo, escrevo os posts e deixo-os ficar nos rascunhos feita parva em vez de os publicar logo. e, depois, esqueço-me deles. pois claro.

Porque eu também sei o que é bom #21 (especial*)

... e faz bem à pele.

 

(Chris Hemsworth)

E aviso desde já que este espécimen - que, diga-se de passagem, nunca vi mais gordo e, se vi, não me ficou marcado na memória - não entra na minha categoria do dermatologicamente eficaz.

E não, malta mexeriqueira, não é por a Mam'Zelle gostar sempre de ser do contra que diz isto. É porque o moço não faz o seu género. Simples. É que nem um tico. Muito simples.

 

Ora vejamos:

- falta-lhe estrutura óssea definida. que é como quem diz, tem o rosto demasiado redondo/abolachado para o meu gosto;

- o pescoço quase que consegue ser mais largo do que a cara. é obra, sem dúvida, mas não no bom sentido;

- tem os olhos demasiado pequenos. parece que está sempre a levar com os raios do sol na tromba ou o caraças e que, por isso mesmo, não os consegue abrir;

- a cor do cabelo. não sou de loiros;

- o corte é de fugir. piroso que só ele. homem que é homem quer-se de cabelo curto. sem poupas. sem ondas e outras invenções foleiras. sem esse gel que deixa o cabelo tipo enganei-me e usei azeite em vez de champô mas a culpa não é minha, é sim dos meus olhos que, como devem ter reparado, são pequeninos;
- os lábios. para o gajo mais sexy do mundo, podiam ser melhorzitos. é um facto. e contra factos, não há argumentos.

 

 

 

 

nota: eu sei que a notícia já saiu há dois ou três dias (mais?). Eu sei que já venho tarde. Eu sei que pessoa atrasada** como eu não merece ter a porra do casebre aberto. Mas sosseguem. Tenho uma razão mais do que válida para postar a coisa hoje e não no dia em que esta informação da mais alta importância para o bem da humanidade foi divulgada ao mundo. É que esta espécie de rubrica, enquanto existiu, era lançada às sextas-feiras e não é por ter desaparecido há mais de um ano que haveria de mudar de dia.

* eleição do homem mais sexy de 2014.

** no sentido de falta de actualização relativamente aos grandes acontecimentos mundiais e não de falta de desenvolvimento intelectual. óbvio.

Nãããããããããããããooooooooooooooooooooooo!

E agora, o que é que eu faço à porra da minha vida?

ISTO só pode ser uma piada de mau gosto. De extremo mau gosto, diga-se.

E por falar em Mundial

Podem continuar a ouvir as J-Los e as Shakiras todas que quiserem e bem entenderem. Eu cá prefiro ouvir o Ricky.

 

Sim, sim, malta, obrigadinha, mas já estou fartinha de saber que o homem é gay. E, sim, sim, como já AQUI disse e muito bem, não tenho nada a ver com isso e não apaga aquele corpo e aquela estrutura óssea e aquele corpo e aquela barba de três dias e aquela estrutura óssea e aquelas tatuagens e aquele corpo e aquele movimento da anca, e aquela estrutura óssea e aqueles lábios e aquele rabiosque e aquele corpo, etc e coiso.

 

Ai e tal, mas olha que a música não é  lá nada de especial?
Mas quem é que - no seu perfeito juízo - quer saber da música para alguma coisa, afinal? Agora fiquei confusa...

Pois podia

Podia massacrar mais um tico o Hugo Almeida. Podia mandar um pequeno recado ao Pepe. Podia resmungar com o Rui Patrício. Podia contrariar o árbitro. Podia dar um conselho ou outro ao Paulo Bento.

Podia tecer mais umas quantas considerações sobre o jogo de ontem. Carregadinho de momentos perfeitos para se apontar o dedo, o raio do jogo.

No entanto, e pasmem-se todos, não o vou fazer. Já nem isso me apetece.

 

Domingo há mais. Vamos lá ver...

A Mam'Zelle esclarece mais uma coisita:

pois que acabo de descobrir que hoje - quinta-feira, dia doze de Junho do corrente ano de dois mil e catorze - é dia dos namorados no Brasil.

Haverá explicação melhor do que esta para a minha panca de hoje? Não me parece. Mas podia. Pois claro.

 

Está tudo dito.

 

Fui.

Porque é de manhã, já passou uma noite inteirinha e ainda não estou em mim

Hugo Almeida?... Hu-go Al-mei-da?... REALLY?!!!??!!!!

Por agora, era mesmo só isto. Até porque, como estou cansada de dizer, aqui a Mam'Zelle não pesca nada de futebol. E, pelos vistos, não sou a única. Digo eu...
Não tenho nada de pessoal contra o moço, atenção. Mas também não tenho é memória curta (pois, pois, pois... só relembrando as poucas vezes que me dei ao trabalho de mencionar o Huguinho).



nota: o mundial ainda nem começou e já tenho saudades tuas, Vic.

Ao jeito da Ursa

A blogosfera divide-se entre os blogues que tiveram, pelo menos, um post dedicado ao Eusébio depois da sua morte - ilustrado com uma foto toda catita do senhor nos seus tempos gloriosos de jogador, em suspensão no ar - e os outros (basicamente quase só o meu...).

 

 

 

nota: não simpatizava com o senhor em vida. Continuo a não simpatizar com ele depois de morto. Pode ter trazido inúmeras coisas boas para o país e para os Portugueses. Mas sempre que ouço mais uma pessoa (tipo disco riscado) a falar das suas simplicidade, humildade e modéstia, tenho mais um pelinho a eriçar-se. Parece-me que já não escapa nenhum e olhem que tenho muitos pelinhos, como toda a gente.

Não me crucifiquem, por favor. É só uma opinião, simples, humilde e modesta. A minha. Que não vale nada. Nada mesmo, diga-se de passagem. Respirem. Mais. Fundo. E tenham lá calma.