terça-feira, 10 de julho de 2018

terça-feira, 3 de julho de 2018

terça-feira, 26 de junho de 2018

TRAzer ou não trazer e engolir uns quantos saPOS.


Nunca fui doida por roupa. Sempre fui doida. Ponto.
Tenho muita, é certo. Mas isso é por já ter uma certa idade e não ser de deitar nada fora, nem reciclar, nem essas cenas modernaças que fica sempre bem dizer que se faz.
Eu sou mais de amontoar. 
Também posso ter peças de verão e outras de inverno no mesmo cabide. [Confirmo. Por muito que seja adepta dos montes, tenho um ou outro trapito pendurado.]
Não separo por cores. Nem nada que se pareça.
De repente, vejo, por acaso, uma foto - das poucas em que estou com roupa -  e lembro-me que tenho um par de calças super catitas ou um casaco mega giro. Só que não faço a mínima ideia de onde param. Porque, lá está, tenho o dom divino de amontoar. E, quando há um monte (eu tenho dezenas deles, claro), dificilmente se consegue ver o que fica lá por baixo.
Já tentei organizar melhor as coisas. Pegar num caixote, onde - previamente, a feltro vermelho, em cada um dos lados e em letras grandes - escrevi: "ROUPA QUE JÁ NÃO USO". O certo é que o raio do caixote fica-me sempre vazio. Sem nada lá dentro. Porque, mistério dos mistérios, continua tudo cá fora. Amontoado. Só que noutro monte diferente em que o que estava por baixo fica por cima e vice versa. É a lengalenga típica em acção. Ai e tal, não me vejo a usar este vestido nas próximas décadas, mas amanhã, quando me levantar, posso muito bem ter mudado de ideias. É pá, não tenho usado esta blusa há pelo menos meia dúzia de anos, mas isso não quer dizer que não me apeteça vesti-la amanhã, assim que vir o sol raiar. Estão a visualizar a cena, certo?

Para além de ter muita roupa por já ter vivido muitos anos, tenho ainda mais roupa por ter herdado umas quantas peças da minha mãe. São as minhas preferidas. Andar com roupa que era dela. Que eu me lembro de lhe ver vestida. Mesmo se ela vestia o quarenta e eu visto o trinta e quatro. Pormenores. Uso na mesma. E sinto-me bem.

Deixo o exemplo deste vestido que trouxe da terrinha, da última vez que lá fui, há umas semanitas atrás. O tecido está bastante debotado. Há ali uma nódoa na alça esquerda que teima em não sair. A bainha está a descoser-se. Já levou ali uns pontos na parte da saia, porque o tecido ficou gasto demais. Cabiam lá mais duas como eu. Mas eu adoro este vestido. Pus-lhe um cinto em cima, para não parecer um balão de ar prestes a apanhar voo. E pronto. Agora, que o calor está a chegar, é usar até me fartar. 




Para ser sincera, não me parece que me farte. 
É que não é só um vestido,
não é um simples vestido.
É um vestido da minha mãe.

sexta-feira, 22 de junho de 2018

Porque, ao que parece, já é verão


e porque, sempre que vejo aquele header deslavado ali em cima, ouço uma vozinha interior que clama por cor.


Adieu,





Sois le bienvenu,



sexta-feira, 8 de junho de 2018

Que tal esclarecerem-me, hein? #16


Curiosa qb, fui ver qual o meu post mais lido de sempre.
Para ser sincera, não foi curiosidade à toa, assim do nada, que até me considero uma gaja muito pouco dada à curiosidade gratuita. [Mas o que é isso da curiosidade gratuita, interessantíssima Mam'Zelle? - um dia explico. hoje não dá.] Tinha um propósito, essa busca. Essa procura foi intencional. Agora, fiquei foi surpreendida com o resultado dessa pesquisa.

O meu post mais visto de sempre é este aqui: A prova provada que ainda não desapareci



Ora, não consigo perceber porquê.
Não faço referência a nenhum blogue de sucesso.
Não falo de nenhuma figura pública de renome.
Estranho.
Só se for por causa daquela marca de roupa que menciono.

Será que alguma alminha tem uma outra teoria pertinente sobre o assunto?
Digam lá qualquer coisa, vá. Isso das caixas de comentários vazias é uma coisa tão triste de se ver.




nota: agora, já está quase a chegar às trinta e sete mil visualizações. é que este post foi escrito há nove meses atrás. yep, estava em banho maria, nos rascunhos, como continuam a estar outros cento e sessenta. o certo é que a dúvida mantém-se.

quarta-feira, 6 de junho de 2018

Apontá-los aqui, para não deixar que, um dia, me escapem da memória #1

Uma manhã qualquer.
Tu, na cozinha. Com ela ao colo. Sentado no banco azul do Ikea que é teu, desde quase sempre. Virado para a banca onde fica a placa de indução.
Eu, na sala. Na ombreira da porta que dá para a cozinha. Essa mesma cozinha onde ela se encontra, nos teus braços. A tua mão direita a segurar desajeitadamente no biberão que lhe dás à boca. 
Foi no meio deste cenário, quase improvável (não faço a mais pálida ideia da razão pela qual não estava eu a dar-lhe o leite, naquela manhã específica), que nasceu o beijo mais instintivo e, simultaneamente, mais contido que já presenciei. 
Um silêncio pesado no ar, depois daquela demonstração de afecto.
Um sorriso espontâneo nos meus lábios, nascido naquele silêncio revelador.
Não podias voltar atrás, mesmo querendo.
Não querias voltar atrás, mesmo teimando em acreditar que sim.
Ficaste ligado a ela na ternura daquele gesto.
Tal e qual como já estavas ligado a mim, na vivência do nosso amor.
Para sempre.




[três de Junho de dois mil e dezasseis]

segunda-feira, 21 de maio de 2018

Prece presa prosa

Rogo às trevas que me deixem encostar à
berma do fogo que de ti se evola, porque,
tocar-te, seria - ultrajosamente - pedir demais.

quarta-feira, 16 de maio de 2018

"Viens ici."

Pedires-me. Agora. Neste instante. Baixinho. Como costumavas fazer.
Era o que eu queria.
Encostar-me-ia a ti. Ainda mais do que de costume. Porque, mesmo achando sempre impossível aproximar-me mais, tu nunca ficavas satisfeito.
Querias-me mais perto. Ainda mais. A ver se conseguias desfazer a birra, o amuo, ou simplesmente a tristeza que me habitava. E conseguias. 
Quase sempre.

Por isso estar a precisar que mo peças. Agora.
Para enxotar definitivamente esta tristeza que não me larga, que me desola, que não descola do meu ser.
A tristeza que colocaste nos meus ombros e que se foi entranhando pela pele adentro. Ensopando o meu corpo inteiro. Pior que nos dias de chuva, quando teimo em sair de casa sem chapéu. Pior porque a água da chuva seca-se num instante à beira de uma lareira ou simplesmente trocando a roupa molhada por outra enxuta. Agora, a tristeza, não se deixa levar tão facilmente. É mais invasora. É mais pegajosa. É tão perigosa que me assusta, mais do que me machuca.

Daria meio pacote das bolachas italianas que me trouxeste - daquelas que precisam de ser colocadas uns minutos no frigorífico e ficarem, assim, ainda mais saborosas - para te ouvir pronunciar, num francês que só tu dominas, aquelas duas palavras.
- Viens ici.
Comprometer-me-ia a dar o pacote inteiro se, ao chegar-me a ti num abraço mais que apertado como só tu me sabes dar, me livrasse da tristeza de vez.
Aquela que me assola,
essa mesma que não descola
e me deixa assim.


(trinta de Outubro de dois mil e dezassete)

terça-feira, 15 de maio de 2018

sexta-feira, 11 de maio de 2018

Esclarecimentos necessários para o bem comum #26 ou Eu sou assim E assado


Informaram-me - de forma extremamente elegante, atenção - que este meu casebre já não é o que era.
Indo directa ao assunto, contrariando propositadamente os rodeios infinitos usados por quem me chamou à atenção, a Mam'Zelle já não é a mesma. Ou seja, euzinha, que agora vos escrevo, deixei de ser o que, outrora, fui.
Pois bem. Depois de umas míseras fracções de segundo em que fiquei estupefacta e preocupadíssima com esta minha condição de fraude humana, retomei a compostura e pus-me a pensar no assunto. Relevante, não haja dúvida.

Ao que parece, a antiga Mam'Zelle (sim, eu) era muito mais divertida. Muito mais criativa. Muito mais engraçada. Ou seja, pelos vistos, deixei-me de ser a palhacita que sempre fui e que sempre reivindiquei ser.
Ao que parece, a nova (enfim, a mais recente, que de nova já tenho pouco) Mam'Zelle é muito mais sedutora, muito mais ousada, muito mais virada para a sensualidade. Muito mais hot.

Ora vamos lá ver se nos entendemos. Eu nunca fui menina de coro, nem freira de convento, nem nada que se pareça. Também não sou nenhuma depravada, nem tarada sexual (quoi que...).
Sou a mesma Mam'Zelle que criou, sem perceber muito bem como, este Miúda há seis anos atrás, só que com mais meia dúzia de anos em cima (óbvio). Não sou, no entanto, menos palhacita por causa disso. Também não passei a ser mais... nem sei bem como qualificar a outra parte devidamente ou sem correr o risco de cair na vulgaridade. 
É possível que, de há uns tempos para cá, tenha publicado mais textos/fotos que possam ser vistos/qualificados de "sensuais", mas, temos de convir, este adjectivo deve ser usado com muitas muuuuuuuuitas aspas. Posso não dedicar tanto tempo de antena à minha parvoíce. Até porque é um direito que me assiste. E, verdade seja dita, já a exploro de sobra na minha vida real. Mas estas duas facetas da Mam'Zelle sempre existiram. Enfim, uma delas, só depois da idade adulta, como é natural. Podia era, no início, sentir-me mais inibida para postar certas coisas. Não vou negar, de facto, que me estou cada vez mais nas tintas para a ideia que possa vir a transmitir da minha pessoa. Mesmo nunca me tendo importado muito com isso.

Para resumir e concluir, no fundo, sou igual. Igualzinha. E, a meu ver, este espaço não está assim tão diferente. Pronto. E assunto encerrado.
Encerrado da minha parte. Porque, como é óbvio, a malta pode - e deve - pronunciar-se sobre o assunto, se assim o desejar.




nota: as palavras que estão em itálico não são minhas, foram descaradamente transcritas do mail que me enviaram e que está na origem deste post.

terça-feira, 8 de maio de 2018

segunda-feira, 7 de maio de 2018

Vejam lá se aprendem, que eu cá não duro sempre







nota: é caso para dizer que esta cena deve estar certa mesmo. é que, por um lado, detesto, desde sempre, beijos na testa. e, por outro, não é segredo para ninguém que a Mam'Zelle não é fofinha. Muito menos passa a ser fofinha em contacto com alguém. era o que faltava.

sexta-feira, 4 de maio de 2018

Porque os putos são o melhor desta vida* #73


(imagem encontrada por esta internet fora)





* e porque há uma alminha que se diz farta de só se ver a minha 'garota' por aqui. [pelo menos é o que dizia há uns três anos atrás.]

nota: engraçado, fiquei com uma certa nostalgia dos tempos em que esta espécie-de-rubrica era obrigatória antes de chegar o fim-de-semana. saudades do que sentia, naquela época, ao escolher, meticulosamente, cada foto.

quarta-feira, 2 de maio de 2018

Até que deixe de bater por mim

- És feliz, 'Zelle?, perguntaste-me tu, enquanto a minha bochecha direita, encostada ao teu peito, sentia o viver do teu coração.

- Não sei. Nunca pensei no assunto, respondi-te.

A verdade é que não o sou, feliz.
Uma pessoa intrinsecamente realista como eu não consegue sê-lo, verdadeiramente feliz.
Consegue sentir, no entanto, a felicidade invadir-lhe o corpo e alimentar-lhe a alma em inúmeras situações.

Por exemplo, sentia-me feliz, naquele momento nosso.
O meu corpo, estendido à beira do teu no sofá da preguiça (que só activa este seu poder de me amolecer se lá estiveres comigo), sentia-se feliz quando quebraste o silêncio para me interrogar.
Senti-me ainda mais feliz ao ouvir a resposta que me deste, quando te perguntei: E tu?


Sinto-me plenamente feliz sempre que percebo que o teu coração é meu.
E os teus olhos. E as tuas mãos. E os teu lábios. E a tua língua. E o teu sexo. E a tua pele, em cada um dos seus poros.
E o teu ser. Todo ele. Por inteiro.
Incontestavelmente meu,
numa batida sem fim.



(onze de Maio de dois mil e dezasseis)

terça-feira, 24 de abril de 2018

quarta-feira, 18 de abril de 2018

E é isto #31


Ando rabugenta. 
Sim, confirmo, também poderia dizer que sou rabugenta. Mas, nos últimos dias, esta minha característica tem-se adensado um pouco mais que de costume.
Ele é este tempo de chuva e frio que me irrita sobremaneira*. Ele é a tatuagem que nunca mais é feita*. Ele é a monotonia dos dias. Ele é a vida em geral e a canseira da mesma em particular.
Ele é a grande borrada que fiz ao meu cabelo. 
Yep. Vamos lá a factos concretos. Vamos lá deixar de ser gaja-chata-que-se-queixa-de-tudo-por-nada. Vamos lá ter ovários para enfrentar a triste realidade. E dizer, a bem da verdade e com todas as letras, que esta parte do cabelo é que me está a lixar profundamente o juízo. Porque, se pensarmos bem com a cabeça toda, o estupor do tempo há-de melhorar (ai de ti, Manel, que não te ponhas fino); a tatuagem, mais mês, menos mês, lá terá de ser feita; os dias e a porra da vida lá terão de dar uma reviravolta. Agora, esta parvoíce, que se me meteu na cabeça e de lá não saiu enquanto não fiz merda da grossa, não tem solução à vista. É esperar calmamente que este cabelo ranhoso se digne crescer e esquecer o assunto de vez.

Ora vamos lá ver se a malta se lembra do desejo que partilhei AQUI no blogue, há uns tempos. 
Já clicaram no link*? Já foram lá ver? Sim. Têm de lá ir. Vá. Não custa assim tanto.
Estão de volta? Perceberam a cena? Querem mais pormenores? Sádicos que vós sois.

O cerne da questão é que, como confessei lá atrás, sempre quis ser ruiva. Nunca avancei com a ideia porque sempre achei uma tontice pintar o cabelo (com tinta permanente, que já usei daquelas que vão saindo com cinco a sete lavagens. a porra é que não dá para ficar ruiva com essas tintas, tendo em conta que a minha cor natural é castanho escuro) sem ter necessidade disso. 
Explico. A tinta permanente é para cobrir os cabelos brancos. Ponto. Aquilo lixa um pouco o cabelo todo, não me venham com tretas. Mas é um mal menor, comparando com os primeiros sinais do aproximar da velhice que são os cabelos brancos. Até aí, tudo na boa e na paz dos anjos. Ora eu, não padecendo, ainda, desse mal do passar do tempo (padeço de outros, claro está), achei por bem só realizar essa minha vontade capilar quando me surgissem os ditos.
O certo é que, com quarenta anos (sim, sim... passados três meses, ainda me custa dizer), ainda não tenho nem um à vista. Não me posso queixar, verdade seja dita. No entanto, aquela vontade de ter um cabelo à Julianne Morre nunca me saiu da mioleira.
E, pronto, o que tinha de acontecer aconteceu. Há dias, não resisti. E, logo a seguir, me arrependi.
Essa história que vem estampada na caixa - segundo a qual aquela mistela não só pinta como cuida do cabelo - é uma bela de uma treta pegada. Uma vergonha monumental, diga-se de passagem. Fiquei com o cabelo super seco. Cabelo de mulher-de-meia-idade-que-está-farta-de-o-pintar-para-tapar-as-brancas. Estão a visualizar a desgraça? E nem um ruivo em condições ficou. Antes parece um acastanhado mijado. (desculpem o palavreado pouco bonito, mas olhem que o estado do meu cabelo também está muito pouco bonito. estão os dois a condizer, portanto.) Não sei se me faço entender.

E só me apetece bater-me. 
Parar um tico, 
para ganhar forças, 
e voltar a bater-me. 
Uma e outra vez. 
Até à exaustão,
patética e total.


Uma tristeza.







* Este post foi escrito na sexta-feira passada. Entretanto, o tempo já melhorou um pouco. É um facto. Menos uma neura para gerir.

* Aquilo, ali, foi mentirinha de 1 de Abril. Já deviam estar habituados. O certo é que, pelo menos, três pessoas caíram.  Aquelas que, curiosas, se dignaram a fazer perguntas sobre o assunto.

* Não percebo. Ia jurar que tinha escrito, lá mais para o início, um post sobre futilidades, onde expressava a minha pacífica convivência com os meus defeitos fisionómicos. Confessava, porém, que se me pedissem para mudar três coisas - em jeito de três desejos à lâmpada mágica - seria o meu nariz, as minhas orelhas e o meu cabelo. Neste terceiro ponto, justamente, falava da minha vontade, desde há muito, de ter um cabelo forte e ruivo. Pois bem. Procurei, procurei. E não encontrei nada sobre o assunto. Peço, por isso, as mais sinceras desculpas. Não está escrito. Não deixa, no entanto, de ser verdade.

terça-feira, 17 de abril de 2018

sexta-feira, 13 de abril de 2018

Beijo(queira) [III/III]



Para finalizar,
basta-me relembrar
que o teu
                                beijo 
                               queira
                                                                  eu ou não,
                                                                  aliciante quimera,
                                                                    é pura ilusão.


quinta-feira, 12 de abril de 2018

Hell yeah!! #81







nota: adaptação livre da expressão francesa "être sage comme une image" que, regra geral, é usada para caracterizar crianças muito bem comportadas.

quarta-feira, 11 de abril de 2018

Beijo(queira) não? [II/III]


Sinto a saliva
da tua língua
vestir de desejo
os meus lábios.

E acalento
em meu íntimo
pressentimentos sábios
que desenhem em meu sono
malabarismos cósmicos.

[...]


terça-feira, 10 de abril de 2018

segunda-feira, 9 de abril de 2018

Beijo(queira não?) [I/III]

Precioso demais 
para ser desperdiçado
em duas consoantes e três vogais.
Acepipe delicioso
que se rouba
ou se dá
no calor,
candor,
de uma respiração
acelerada.
Sem intenção
não há nada.

 [...]