Sete meses depois

O texto que publiquei de manhã (bem, aquilo já era início de tarde) esteve nos rascunhos mais de sete meses. Tanto tempo, ali quietinho. Já nem me lembrava dele.

A cena é que, como já por aqui disse várias vezes, vou escrevendo, escrevendo e armazenando nos rascunhos aquilo que vou escrevendo. Neste momento, tenho lá noventa e cinco posts. Noventa e cinco. Nem sei como arranjo tanta lenga lenga para dizer.

Voltando ao dito post. Hoje, foi um dia preenchido de coisas chatas mas que tinham de ser feitas (ainda a saga da casa nova) e, por isso mesmo, passei pelo blogue um pouco à pressa. Mesmo assim, não queria deixar de publicar qualquer coisa. Até tinha ali uma foto de paparazzo fresquinha, mas prefiro guardá-la para a semana que vem.  
Pensei então em ir aos rascunhos, ver o que se podia arranjar para esta quinta-feira fria, mas cheia de sol, de Fevereiro. Fui passando os olhos pelos vários títulos e este chamou-me a atenção. Abri. Li. E fui-me lembrando das circunstâncias em que o escrevi. Lembrei-me também de tudo o que já aconteceu depois disso. E sorri.

Já lá vão mais de sete meses. Engraçado, como o tempo passa rapidinho. Cada vez tenho mais receio de que ele passe por mim sem eu dar por ele. Sem o viver efectivamente. Sem o aproveitar como deve ser. 

Tenho medo de não viver. É isso mesmo. E a alternativa não me seduz. É que, convenhamos, essa coisa de se sobreviver é uma grande treta.

E eu cá não sou de tretas.