Porque gosta de mim

diz-me que deveria escrever.

Não só no blogue [até porque já escrevo muito pouco por aqui]. Mas mais.

Diz-me que deveria escrever uma história. Com personagens. Com vida.

Diz que consegue sentir as minhas palavras.
Diz que, ao ler o que escrevo, deixa de ser ele.

Quando lê as poucas linhas que me autorizo passar da cabeça para o papel ou para o computador, passa a ser quem eu escrevo, diz-me.

No outro dia, depois de ler uma lamechice minha, pegou-me nas mãos, olhou-me nos olhos e pediu-me para escrever. 

Quer que eu escreva. Nem que seja só para ele. Uma história. Com personagens. Com vida.

A verdade é que eu não sei fazer isso.

Só sei sentir.

E, quando custa demais manter a cabeça fria e o sorriso nos lábios, 

lá tento, desajeitadamente, 

desabafar o que sinto
nas tontices que escrevo.