Mesmo já sendo Agosto, outra vez

Para mim, não haverá mais verões.

Podem voltar os dias inundados de sol, o calor abrasador, as sardinhas assadas com pimentos e broa de milho, os corpos definidos dos nadadores salvadores, as bolas de berlim polvilhadas de areia, as peles morenas com cheiro a protector solar, a agitação das festas e romarias, os caracóis acompanhados de torradas com manteiga, as talhadas sumarentas de melão fresco, os vestidos leves e coloridos, o cantar hipnótico dos grilos, as noites estreladas. Pode voltar isso tudo e muito mais. Mas, para mim, o verão não volta mais.

No ano passado, como cheguei a confessar (aqui), o meu mês de Agosto deixou de ser o que sempre tinha sido até então. Já não houve verão. Mas a esperança era muita. Tanta. Inabalável.

Tinha a certeza, porque não poderia ser de outra maneira, que aquele ano seria uma excepção. Tinha a certeza, porque pensar de outra forma seria doloroso demais, que o Verão iria voltar com este mês de Agosto que hoje começa. Tinha a certeza, porque seria tremendamente injusto de outro modo, que já teria a minha mãe à minha beira de novo, por esta altura.

 

A esperança pode ser lixada. A perda, essa, é lixada demais.