Dos três dias de loucura a que tinha direito

Não vi nem um. É que nem meia horita que fosse. Só naquela. Só mesmo para marcar o acontecimento. Ia-me saber pela vida. Mas nada. Vidinha mais chata, esta minha.

E, como se não bastasse, em vez dos cinco ou seis que lhe pedi, foram mais do dobro, os centímetros que me cortou*. Merecia bem os três dias de loucura, para compensar. Mas não refilei. Não disse nem 'ui' nem 'ai'. Até cheguei a dizer 'está óptimo', quando passou o espelho redondo por trás da minha cabeça. Assim como assim, em vez de lá voltar daqui por meio ano, fico um anito inteiro descansada. Tal e qual como da outra vez.
Perdi três dias. Ganhei seis meses. A troca não é justa, nem nada que se pareça. Mas não se pode pedir muito quando se sente que pouco se tem.

 

 

nota: e nem aqui vou confessar que o corte ficou uma caca pegada (é que nem há explicação de tão mau que ficou) porque era bem capaz de verter uma lágrima e não me dava jeitinho nenhum.

 

* e uma pessoa descobre assim, da pior maneira possível, que não são só os gajos maniento-convencidos armados em esperto-misteriosos que não se dão com números, as cabeleireiras também. Está-se sempre a aprender. Pelo menos isso.