...

Cinco anos e sete meses depois, mais dia menos dia, voltou a fazê-lo. A janela é outra. Passei do quinto andar, de um prédio com sete, para o segundo andar, de um prédio que só esses dois tem. A rua é mais tranquila, o ar menos poluído. Voltou a fazer exactamente o mesmo. Ligou-me, pouco antes da hora de jantar. Há cinco anos, atendi logo. Ontem, rejeitei duas vezes a chamada, antes de me decidir a atender. Continua a ser o mesmo teimoso, com aquela capacidade excessiva de insistir. Voltou a pedir-me para ir à janela. Há cinco anos, fui até à da cozinha, curiosa. Ontem, fui à do "quarto do fundo", receosa. Perguntou-me, como há cinco anos atrás, se o estava a ouvir bem. Não foi preciso falar tão alto, desta vez. Começou aquilo que percebi ser a sua serenata. Tal e qual como da outra vez. A música escolhida foi outra. O empenho e aquela vontade de fazer bem feito, directamente proporcional à falta de jeito, isso estava lá tudo, como há cinco anos atrás.

Ri-me muito, há cinco anos atrás. Conhecia-o há menos de dois meses. No final, fez-me aquela pergunta, tentando pôr um ar sério naquele seu rosto que é todo ele sorriso e boa disposição, com cinco andares a separar-nos. Já o tinha feito, olhos nos olhos, alguns dias antes, durante um passeio no Basófias. Não lhe dei a resposta que pretendia, nem no barco, nem à janela. Mesmo assim, o seu olhar continuou a ser de esperança, aquela esperança boba de quem ama, e nunca deixou de o ser.

Ontem, não perguntou nada, mas o olhar, esse, era o mesmo. Igual àquele de há cinco anos e sete meses atrás. E é difícil perceber que ele ainda não entendeu. É difícil de aceitar. É difícil ficar com a certeza de que isto ainda não está definitivamente resolvido. É difícil sentir que ele ainda espera, quando não há mais pelo que esperar. É difícil.