E é isto #30 ou A Arte de Bem Relativizar

No fim-de-semana passado, passei-me.

Eu, que tinha tudo devidamente desenhado; desandei.

Eu, que me considerava calma; cambaleei.
Eu, que me sentia segura; serpenteei.

Eu, certa da minha escolha; escorreguei.

Tinha passado dias a fio, a estudar o código braille. 

Dediquei horas preciosas a dispor, com arte e engenho, no word, pontos e mais pontos, em carreirinhos. 

Não me valeu de nada.

A minha sorte é não ter esquecido por completo o que me ensinaram nas aulas de língua gestual. 

E eu sempre tive bastante jeito com as mãos.

Nunca tinha posto em causa a minha fisionomia. Sempre reivindiquei o ser franzina como um trunfo. [je suis l'as de pique, tiens-toi à carreau.] 

Mas, no fim-de-semana, desejei, por instantes, ter um antebraço menos delicado.

Não me valeu de nada.

A minha sorte é ter ombros. Este tipo de ombro peculiar. 

E tu sempre tiveste imenso jeito para o elogiar.

Ça me fait de belles jambes* #1

* expressão francesa que significa estou-me nas tintas. [à letra, isto faz-me umas belas pernas.]

(Es)colhi-te ou Esclarecimentos necessários para o bem comum #24

Só me irrita,
quem mexe comigo.
Só mexe comigo,
quem me diz algo.
Só me diz algo,
quem eu quero.

Só quero,
quem escolhi.

Não sou eu. Quem diz é... #4

Joseph Joubert

Il est des esprits semblables à ces miroirs convexes ou concaves 

qui représentent les objets tels qu'ils les reçoivent, 

mais qui ne les reçoivent jamais tels qu'ils sont.

Parece-me claro que as pessoas entram nessa categoria de objectos, mencionada pelo Sr. Joubert.

Quanto aos espíritos, pois que me parece que são quase todos - se não todos - a assemelharem-se aos ditos espelhos. 

E a graça do (auto)conhecimento humano, quanto a mim, reside nisso mesmo. Nessa fascinante e instigante discrepância entre o que se vê e o que é visto.

(Tal e qual) um par(to) perfeito

Há coincidências que mais parecem o destino a tentar abrir-nos os olhos.
Há coincidências que não enganam e que, inevitavelmente, nos fazem sorrir quando damos por elas. (e eu, distraída inveterada, nem sempre as alcanço à primeira.)

Há coincidências deliciosas que me fazem acreditar que não sou um caso perdido e que aquela analogia da minha avó, sobre utensílios de cozinha, é capaz de estar certa. Tão certa quanto tudo aquilo que ela dizia, a minha avó.

Passaram nove meses certinhos. Com todas as etapas que um parto perfeito deve ter.
A surpresa. O encanto.
A negação, pautada pelo medo. Um receio bobo de se vir a perder aquilo que se está a ganhar.
As descobertas. As adaptações. As dúvidas. A aprendizagem.
O conhecimento. As alegrias. Os aconchegos.
E, paulatinamente, a certeza de que o que nos está a acontecer é melhor do que aquilo que tínhamos antes, por melhor que fosse. 

O processo leva nove meses, para um parto perfeito. 

Demorou nove meses para nós também.
Tu e eu. Perfeitos, no encaixe sísmico das nossas imperfeições.

(vinte e três de Outubro de dois mil e quinze)

[

Como que para sacudir as más vibrações

... e, essencialmente, rir de mim própria.
[Até porque não há ninguém que saiba rir melhor do que eu. Tirem já daí essa ideia.]

Aqui fica uma bela ilustração para este post aqui.

Em humilde resposta à Dona Antonine*

Seules les morsures 

- aussi équivoques et dangereusement excitantes soient-elles - 

te raccrochent à la vie.

* que disse um dia: La mort est la plus sûre compagne de toute de l'homme, la seule sur qui tu peux compter en dernière instance pour t'arracher aux dangers de la vie. [quanto a mim, melodramaticamente assustadora, a senhora]