acham que me vão fechar a porra do blogue por causa de umas mamocas e de uns pipis?
É que, ao que parece, a coisa é bem mais séria do que julgava. Aliás, não se fala de outra coisa. E aquilo não foi um aviso geral. Pelos vistos, só ameaçaram a malta que tem material susceptível de ser censurado.
E já só faltam vinte e quatro dias para o 23 de Março.
E eu tenho mais de cem posts nos rascunhos.
E a mim ninguém me cala (achava eu).
Se alguma alma - sensibilizada com o meu caso e que segue este casebre desde o início ou que o descobriu mais tarde mas se deu ao trabalho de ir ler tudo desde o início (onde raio andas tu, Dé, agora que preciso tanto de ti? Sumiste de vez, foi?) - se lembrar de mais algum post para além
deste que tenha fotos susceptíveis de irritar o Sr. Blogger, essa alminha simpática que me avise. Pode ser?
Agradecida.
Escrevi este post no final da semana passada. Estava para o publicar, quando me disseram que, afinal, o boss desta cena tinha voltado com a palavra atrás. E que a malta podia continuar a publicar badalhoquices à vontade. Deixei, portanto, o raio do post nos rascunhos, juntinho aos outros cento e dois que lá tenho.
É claro que fiquei aliviada, na altura. Não há como negar. Uma pessoa passa a respirar mais à vontade. O coração deixa de bater tão acelerado. A noite volta a ser dormida sem sobressaltos. O apetite regressa aos poucos. Toda uma calma baixa, de repente, em nós.
Mas, depois, pus-me a pensar. E a verdade é que eu cá não recebi nenhuma mensagem a pedir-me desculpas pelo susto que apanhei com aquela brincadeira. Ninguém se preocupou em saber se eu tinha ficado com um trauma qualquer por causa da estupidez dessa gente. Será que é mesmo a sério? Será que, de hoje para amanhã, não voltam a mudar de ideias?
Parece-me que vou, toda eu, continuar a tremer até dia vinte e quatro deste mês e o resto é conversa.
